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Salvatore Quasimodo
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Antico inverno



Desiderio delle tue mani chiare 
nella penombra della fiamma: 
sapevano di rovere e di rose; 
di morte. Antico inverno.
Cercavano il miglio gli uccelli 
ed erano subito di neve; 
coś le parole. 
Un po' di sole, una raggera d'angelo, 
e poi la nebbia; e gli alberi, 
e noi fatti d'aria al mattino.

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